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Im Türrahmen zwischen Flur und Küche bleibt sie stehen, keinen Meter weiter — und dort bleiben beide die nächsten zwölf Minuten. Pechschwarzer Bob mit geradem Pony, dunkel geschminkte Augen, blasser Teint, knallroter Lippenstift. Unter dem schwarzen Langarmoberteil trägt sie einen Netzbody mit weiten Waben-Maschen, dazu schwarze Overknee-Stiefel, die anbleiben, und lange schwarz lackierte Nägel. Er behält Jeans und sein violettes Shirt mit Goldaufdruck an. Hinter ihr im Türrahmen blitzt die Küchenzeile durch: Edelstahlspüle, weiße Fliesen, ein Heizkörper. Sie geht in die Hocke, schiebt den Netzbody im Schritt zur Seite und lutscht ihn lang und mit viel Speichel, der ihr übers Kinn läuft — zwischendurch wischt sie sich den Pony mit dem Handrücken aus der Stirn. Dann beugt er sie über die Arbeitsplatte und nimmt sie von hinten, eine Hand am Türrahmen, den Mund offen. Er hebt sie hoch auf die Platte zwischen Spüle und Wand und fickt sie fertig. Am Heizkörper wichst sie ihn zum Schluss mit beiden Händen aus.
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